Mortadelo y Filemón: El tesorero

 

Edición original/ España: Mortadelo y Filemón: El tesorero (Ediciones B, 2015).
Guión y Dibujo: Francisco Ibáñez.
Color: Sin acreditar.
Formato: Tomo cartoné 48 págs.
Precio: 12€.

 

En la vida hay muchos misterios. El éxito de este álbum, en cambio, es sencillísimo de explicar.

Por un lado, tenemos a Mortadelo y Filemón. La pareja de agentes de la T.I.A., creados por Francisco Ibáñez (Barcelona, 1936) en el lejano 1958 para la revista Pulgarcito de la desaparecida Editorial Bruguera, constituye una cima de nuestro tebeo popular, con ventas consistentes hasta el día de hoy. En un principio protagonistas de historietas de entre una y cuatro páginas, basadas en equívocos y parodias de Sherlock Holmes, y con los disfraces de Mortadelo como elemento distintivo, su salto al formato álbum con El sulfato atómico (1969) inauguró una era dorada para la pareja, ahora convertidos en espías de un servicio de inteligencia a imagen y semejanza de la CIA y con la intervención de nuevos personajes como el Superintendente Vicente o el profesor Bacterio. De esta época datan sus aventuras más célebres: Contra el gang del chicharrón, Valor y al toro, La caja de 10 cerrojos, Los diamantes de la gran duquesa, El antídoto, Pánico en el zoo y tantas otras. Su fama ha trascendido el papel. El año pasado, sin ir más lejos, su adaptación animada, Mortadelo y Filemón contra Jimmy el Cachondo, dirigida por Javier Fesser (que ya había probado suerte con dos largometrajes de imagen real), amasó más de cinco millones de euros en taquilla e incluso ganó dos premios Goya (a la mejor película de animación y al mejor guion).

Por otro lado, «la cochinadita de la corrupción» o «la corrupción a tutiplén», parafraseando el habla sin par de los personajillos, enfanga la vida pública. No vamos a empezar a sacar ahora, como en una tertulia de saldo, los trastos de la Gurtel, los ERE fraudulentos, el caso Bankia, etc. Ni una semana hace que el pilar principal sobre el que se sostenía la propaganda de «el milagro económico español», el señor (es un decir) Rodrigo Rato, vicepresidente segundo y ministro de Economía entre 1996 y 2004, fue detenido unas pocas horas mientras la policía registraba su casa y su despacho en busca de pruebas de evasión fiscal. En Gobierno, Autonomías y Ayuntamientos la impresión es que si había una mano cerca de una caja, la mano salía llena de billetes. El desolador testimonio de quienes se han atrevido a denunciar las tropelías y han sido perseguidos por los chorizos, perdiendo su empleo o teniendo que abandonar su lugar de residencia, refuerza la sensación de impunidad del delincuente y de indefensión del ciudadano común. Dentro de este mare magnum de hez y miseria, los papeles de Luis Bárcenas, esto es, las hojas que reflejan la contabilidad en negro del partido en el gobierno son la creme de la creme. El ex tesorero del PP (expulsado del cargo «en diferido«, «en forma de simulación«, ya saben) es, hoy, una celebridad, algo así como el Rey de la Cueva de Ladrones en el acervo español, como antaño lo fuera otro Luis: Roldán.

En resumen: El tesorero (Magos del Humor nº 167) pone a la pareja cómica más famosa del humor viñetil patrio, siempre de la mano de Ibáñez, haciendo mofa, befa y rechifla del corrupto más mediático de nuestro país. En Ediciones B lo vieron claro y le dieron un empujoncito publicitando el álbum en los canales generalistas.

¿Qué nos depara El tesorero, una vez el tebeo en nuestras manos? Un álbum de Mortadelo y Filemón. ¡Sorpresa! Ni el mejor de ellos (los buenos tiempos quedan lejos ya), ni el peor, tampoco. Algunas risas y un rato muy entretenido. Veámoslo con más detalle.

La corrupción, el latrocinio, el chanchullo… nada de esto debuta con El tesorero en el universo Ibáñez: El atasco de influencias (1991), El señor de los ladrillos (2004) o el muy explícito Corrupción a mogollón (1994), con Rulfián como jefe de la Guardia Viril (¿les suena?), prueban lo que afirmo, aunque tal vez el ejemplo más carismático sea el clásico ¡Soborno!, que vio la luz en 1977. Tampoco es la primera vez que el autor se inspira en la fisonomía de políticos, artistas o famoseo en general (incluso en colegas de profesión como Vázquez), casi siempre con fines desfiguradores. Ibáñez no ha sido nunca un caricaturista crítico. Su interés no ha sido nunca la denuncia social sino la carcajada. Más cerca, por tanto, de El Gordo y El Flaco que de Chaplin. Enamorado del slapstick (llevando la tarta y el porrazo a la cafrada salvaje) y del humor absurdo (se dice poco, pero Ibáñez es habilísimo con las palabras), sus obras y, en particular, Mortadelo y Filemón son monumentos a la evasión, donde el ataque de risa floja es la mayor recompensa. Está fuera de lugar, entonces, exigir a este álbum una radiografía de la sociedad/suciedad española, por mucho que la complicidad tácita se solace con permutaciones apenas disimuladas como Partido Papilar, Ministro del Peculio o un tesorero engominado con el dedo anular perennemente inhiesto. Mortadelo y Filemón funciona en sus propias coordenadas disparatadas, adscritos a una fórmula de gags encadenados, basados en el trompazo, el absurdo y el equívoco. Como ayer, como hoy, como mañana. A este respecto el aficionado comprobará que muchas situaciones ya las ha visto antes, con variaciones mínimas: la persecución con el auto que se deshace, los intentos por entrar en un lugar protegido por un guardián mostrenco, las tentativas de «cambiazo», las patadas que los envían a miles de kilómetros, etc. El deja vu es inevitable. Menos por el agotamiento de la fórmula -en cuanto el ritmo es endiablado y la calidad gráfica notable- como por la sensación de «remake» o revival, El tesorero guarda pocas sorpresas o, si se prefiere, es «más de lo mismo».

La costumbre nos ha anestesiado ante el mayor logro y legado de Ibáñez. Hagan la prueba: cojan una página cualquiera, dedíquense a admirar los dibujos prescindiendo de los textos y asómbrense ante la perfección y sencillez de su técnica. Pocos como él bordan el movimiento de sus monigotes, expresivos y convincentes, al mismo tiempo que alejados de cualquier canon «realista». Asimismo, las objeciones antedichas pueden enmascarar ciertas desviaciones del molde clásico, el acuñado entre las décadas de 1960 y 1970, aún en vida del dictador. La más polémica es cierto desliz hacia el humor «gorrino», aquí representado por calzoncillos sucios voladores o violencias contra las partes pudendas. Tampoco tiene mayor trascendencia, la verdad. Más interesante es observar que las iteraciones se han relajado al no estar sujetas las páginas a su publicación previa por entregas: ya no hay carreras finales cada cuatro páginas, ni cada cuatro páginas vuelve a empezar la misión, ni los secundarios (Ofelia, Bacterio) reinciden una y otra vez en el gag recurrente. La mecánica es más o menos la misma, ya se ha dicho, pero bordeando esas simetrías antaño obligatorias.

El álbum acierta cuanto más «Mortadelo» es, o sea, cuando da igual que el tesorero sea una caricatura de una persona existente, porque se maneja como un Billy «El Horrendo» o un Aniceto Papandujo «El Brujo»; al revés, cuando el humor depende del reconocimiento de los retratados y sus circunstancias, como en su tramo final, con trasuntos de Mariano Rajoy o Mª Dolores de Cospedal, marra en sus pretensiones de parodia. Con la situación que vivimos actualmente, que despierta justa indignación (por no decir virulento cabreo), el desenlace será percibido como blando o conformista (y lo es), pero reparemos en que viene siendo la conclusión de todos los álbumes de la serie, sobre poco más o menos. Aunque la última viñeta lo redime, parcialmente.

Me lo he pasado bien leyendo este tebeo, quizá porque supone mi reencuentro con estos entrañables tipejos tras años (¿décadas?) alejado de sus correrías. Y he comprobado que aún les queda fuelle.