Batman. Adaptación del film de 1989

 

Edición original: Batman: The official comic adaptation of the Warner Bros. Motion Picture (DC, 1989).
Edición nacional/ España: Batman. Adaptación del film (Zinco, 1989).
Guión: Dennis O’Neil.
Dibujo: Jerry Ordway.
Color: Steve Oliff.
Formato: Prestigio 64 págs.
Precio: 550 pts.

 

Si hay un género con mala prensa en la historieta (además de los tebeos para niñas) es el de las adaptaciones cinematográficas. Pese a la participación de vacas sagradas (pensemos en gente como Stan Lee y Alan Davis para el Spider-Man de Sam Raimi, Roy Thomas y John Buscema para el Conan de John Millius o Archie Goodwin y Howard Chaykin para la mismísima Star Wars), el consenso general dictamina que estas versiones se quedan con lo peor de ambos mundos: de un lado, suelen realizarse con una copia del guión original, por lo que no están al tanto de las modificaciones finales y, lo que es peor, ignoran la visión del director y los avances en postproducción, por lo que las mejores escenas del film rara vez obtienen justo correlato en viñetas; de otro lado, la pretensión de imitación del modelo cinematográfico lleva a simplificar el lenguaje del cómic, a mutilarlo de sus recursos más propios y convincentes, ofreciendo al lector una sopa insulsa, una especie de “cine para pobres”. Por supuesto hay excepciones, conocidas por todos, como el Atmófera Cero de Jim Steranko (próximamente en este bat-canal) o el Alien de Archie Goodwin y Walt Simonson. Pero son eso: pequeños oasis en un árido desierto. Lo cierto es que la sabiduría popular no anda desencaminada. Eran otros tiempos. Ahora parecerá banal, pero entonces, cuando la visión de un film dependía, en primera instancia, de su estreno cinematográfico y, más tarde, de su comercialización en VHS (con las deficiencias inherentes al formato) la versión en viñetas paliaba el ansia de posesión y el gusto por la repetición. Eran un sucedáneo, sí, pero no un sucedáneo cualquiera. Que se lo digan a Marvel, que -según el ex jefazo Jim Shooter– logró sobrevivir a su época más caótica -los 70- gracias a las adaptaciones y continuaciones apócrifas de la obra de George Lucas.

No obstante ello, con todas las salvaguardas citadas, algunas de ellas resultan, aún hoy, encantadoras. Por ejemplo: la adaptación oficial del film que Tim Burton consagró a Batman en 1989, obra de Dennis O’Neil (Green Lantern/Green Arrow) y Jerry Ordway (El poder de Shazam). Pongámonos en situación. Ahora la moda de los superhéroes es tan abusiva que, en vez de películas, hablamos de “fases” (o series de películas) como si nada (a ver lo que dura) pero a finales de los ’80 teníamos las de Superman, y gracias. Fuera de los tíos en pijama habían probado suerte desde El príncipe Valiente (H. Hathaway, 1954) a Flash Gordon (M. Hodges, 1980) pasando por Popeye (R. Altman, 1980), Barbarella (R. Vadim, 1968) o La Cosa del Pantano (W. Craven, 1982), pero los resultados habían sido más bien pobres. El anuncio de que Tim Burton, un joven realizador apenas conocido por alocadas comedias como La gran aventura de Pee Wee (1985) y Bitelchús (1988), sería el responsable de llevar a la gran pantalla al Señor de la Noche despertó escepticismo, pero cuando se supo el nombre del actor designado para encarnarlo, Michael Keaton, cundió el pánico. Las primeras imágenes, pocos meses antes del estreno, devolvieron el júbilo. ¡Aquello iba en serio! Quienes lo vivimos en primera persona podemos atestiguarlo. Incluso el decano Informe Semanal dedicó un reportaje a la Batmanía, con entrevista y todo al creador del personaje, Bob Kane.

Aquella tesitura coincidió con el reinado de Ediciones Zinco. Casi sin excepción, los (pocos) fans que en España han sido del Universo DC deben su adicción a la meritoria labor de Miguel G. Saavedra y Sergio Pradera en esa empresa. Para cuando el murciélago asaltó las plateas, por aquí habíamos degustado Watchmen, Dark Knight, Camelot 3000 o The Shadow. Eso marca. El cruzado de la capa, además, vivía un momento dulce. Frank Miller lo había redefinido para un nuevo público y el veterano Dennis O’Neil (a la sazón -junto a Neal Adams– uno de los artífices del Batman canónico de los ‘70) supo aprovechar el tirón para auparlo a cimas de popularidad que no ha abandonado desde entonces, dirigiendo su destino durante años desde la silla de editor. El Hombre Murciélago era el héroe del momento para el quinceañero promedio de la época.

La película, una personal fantasía gótica de ritmo irregular y potente imaginería, defraudó a quienes esperaban un despliegue de acción tipo Arma Letal (R. Donner, 1987), pero encantó a los amantes de los tebeos, que inmediatamente nos dirigimos al quiosco más cercano a consumir cualquier lectura ubicada en Gotham City. ¿Y qué nos encontramos? Pues con la citada adaptación que, en un alarde sin precedentes (entonces los tebeos se vendían), Zinco publicó en dos formatos simultáneos: la tradicional grapa y un tomo prestigio, por aquello de arrimarlo a lo de Miller.

La primera sorpresa que se llevó el lector entusiasta fue la similitud con actores y situaciones del film que lograban las ilustraciones de un tal Jerry Ordway, quien nos sonaba por una oscura serie titulada Infinity Inc (que transcurría en la incomprensible Tierra 2, pero molaba porque salía un mono albino llamado el Ultra-Humanita y un zombie gigante que respondía por Solomon Grundy) y por dibujar el Superman “malo”, o sea, el que no era de Byrne, a quien aficionados y críticos de la cosa trataban como a un Dios. El apartado gráfico se beneficiaba también de los colores de Steve Oliff, entonces con un prestigio como el de Laura Martin. Dennis O’Neil también nos sonaba, tanto por la saga de Ra’s al Ghul como por The Question y algún otro trabajo que nada ganamos con recordar (coff, Daredevil, coff, coff, Iron Man), solo que no entendíamos mucho su cometido, si se limitaba a copiar las frases de la película sin añadir ni un triste cuadro de texto de esos llenos de prolijas descripciones. Éramos un poco injustos. Está claro que quería seguir en lo posible la narración cinematográfica, lo que no fue óbice para que -en un par de deslices- los personajes dijeran en voz alta lo que estaba pasando, como en los malos cómics, tal vez por aquella presunción del realizador Billy Wilder de no sobreestimar jamás la capacidad del espectador. Los habituales estábamos tan acostumbrados a esta rémora que ni pestañeábamos. En realidad, estábamos encantados con que el 90% de las veces la traducción coincidiese con lo que habíamos escuchado en la sala de cine: “¿Has bailado alguna vez con el diablo a la pálida luz de la luna?” Casi nos parecía oír la música de Danny Elfman. ¡Incluso las canciones de Prince!

¡En fin! No nos vamos a engañar: la principal virtud del tebeo radicaba en su fuerza evocadora, en su capacidad de revivir la experiencia cinematográfica. Tampoco necesitábamos más. En aquel momento nos pasó desapercibido, pero las ansias de modernidad que invadían hasta a un clasicote como Ordway acabarían desembocando en Image Comics, editorial que no le resultó ajena en absoluto a nuestro muchacho (¿alguien recuerda Wildstar?). Mira que una adaptación cinematográfica se presta como pocas a una paginación sobria y proporcionada, y a veces lo hace (como en el spot del Joker de su producto Sonríex, narrado -como en la película- a través de pantallas de tv), pero lo habitual es que se haga notar variando gratuitamente el tamaño de las viñetas, pisando unas con otras y forzando composiciones poco naturales al ojo (p.ej.: integrando una viñeta más pequeña en otra de mayor tamaño en el curso de un diálogo corriente). Poco importaba. Era como mirar los afiches de la película, sólo que con diálogos. Venía genial para aprenderse la historia hasta que se comercializase la cinta de vídeo.

Curiosamente, la divergencia mayor entre adaptación y modelo se da en la primera página, donde los autores parecen incluir a los espectadores del film en la narración. En seguida olvidan la metalingüística para someterse a parámetros convencionales. Otros cambios u omisiones arrojan luz sobre decisiones de producción: queda claro que las luchas contra los ninjas saltimbanquis del Joker fueron añadidas para satisfacer las exigencias de acción del público a mitad del metraje. Alguna secuencia, de tan escueta, bordea lo incomprensible, como el momento en que Vickie Vale accede a la Batcueva. Claro que como era una pausa para el amor ya era bastante incomprensible en origen para el quinceañero medio. Y eso que la Basinger estaba un rato bien. Había sido chica Bond y posado para Playboy, que viene a ser como el Oscar y los Globos de Oro de la adolescencia. Cualquiera adivinaba entonces que la ex modelo acabaría ganando ambos premios unos pocos años después.

Apuesto a que este tebeo no se reeditará en la vida. Lo mismo no tiene razón de ser en la era de los trailers y los screeners. Discúlpenme, entonces. Uno que se hace mayor.