Freddy Lombard

 

Edición original: Freddy Lombard.
Edición nacional/ España: Glenat.
Guión: Yves Chaland, Lepennetier (Yann).
Dibujo: Yves Chaland.
Color: Beaumenay-Joannet.
Formato: Álbum.
Precio: 20€.

 

La sombra de Hergé (seudónimo de Georges Prosper Remi) es alargada, acaso más que la del célebre ciprés de la primera novela de Miguel Delibes. Pocos autores tan influyentes en el mundo del cómic como el padre de Tintin, en cuyo caso la expresión “crear escuela” es menos una forma de hablar que la definición precisa de una realidad bien conocida: la corriente denominada “la línea clara”, de la que el reportero del tupé rubio es, sin duda, su más insigne representante. Adscritos a esta tendencia encontramos figuras de primer nivel como Jacques Martin (Alix) o Edgar P. Jacobs (Blake y Mortimer), pero su influencia fue tal que incluso historietistas de publicaciones rivales (pensemos en gente como el genial Franquin o Peyo, el creador de Los Pitufos y de los reivindicables Johan & Pirluit) deben mucho a su talento. Este movimiento, cuyas características podríamos sintetizar -con las excepciones que se quiera- en la claridad de trazos y narrativa y en su gusto por la aventura escapista, llegó a ser tan hegemónico que, siguiendo la ley del péndulo, originó una corriente contraria, cuyas coordenadas estéticas y afán experimental nutrieron cabeceras como Metal Hurlant, dando alas a visionarios como Moebius o Druillet. Pero hete aquí que, ya en los ’80, cuando la línea clara parecía definitivamente aparcada, arrinconada por otras modas, llega su resurrección, de las manos de herederos como Ted Benoit (Ray Banana) y el malogrado Yves Chaland (1957 -1990), responsable de Freddy Lombard y sus amigos Sweep y Dina.

Chaland empezó su carrera a mediados de los ’70 en los fanzines Biblipop y L’Unite de Valeur. En pocos años llama la atención del escritor Jean Pierre Dionnet, uno de los fundadores de Metal Hurlant, revista a la que contribuye con varias historietas y la creación de personajes como Bob Fish o el mismo Freddy Lombard, llamado así en honor a los álbumes que leía de niño. Gráficamente, Freddy Lombard no es sino un Tintin con más cara de susto y peor gusto en el vestir, hasta el grado de que podría tomarse por una parodia. Los argumentos, sin embargo, van por otros derroteros, como el revisionismo de los años ’80, por otra parte, debería hacernos sospechar. Para empezar, sus compañeros no son un inseparable fox terrier y un irascible marino sino un amigo de toda la vida y una bella joven. Tampoco vive del aire, sino que anda siempre a dos velas, preocupado por si no podrá comer al día siguiente. Sus intervenciones son más incidentales, más del socorrido “pasaba por ahí”, que de una verdadera vocación aventurera. Las motivaciones, en general, tampoco son tan puras y honestas. El revisionismo de los ’80, como decía más arriba.

Chaland dedicó cinco álbumes a sus criaturas antes de morir en accidente de tráfico a los 33 años. Sus admiradores, que no dudan en calificarlo de genio, los consideran en la cúspide de las obras producidas en los ’80. ¿Qué hay de verdad en ello? Veámoslo, álbum a álbum.

El testamento de Godofrío de Bouillon

Con unas letras como de Cartoon, arranca el primer título protagonizado por Freddy Lombard. Nuestros amigos viajan en un coche destartalado que les deja tirados en mitad de la carretera, cuando van de camino a las Ardenas. Para refugiarse de la lluvia y descansar, entran en un mesón, donde encontrarán al Duque de Bouillon y aceptarán la aventura que les propone. Son apenas 30 páginas de un batiburrillo de las influencias más clásicas posibles, desde el peso de unos sueños sobrenaturales al estilo Theodore Poussin, pasando por guiños a Asterix (como el bardo galo, Freddy es amordazado cuando canta). Pero, a mi juicio, Chaland bebe sin reparo de Johan y Pirluit, la magnífica serie de Peyo. Es imposible no recordar, por ejemplo, El anillo de los Castellac, donde la pareja encuentra al Duque homónimo en una fonda. La narración es clara, brillante en el detalle, pero la historia no va más allá de la anécdota. En definitiva, un entretenido (y prometedor) inicio para la saga. Como curiosidad, señalaremos que los protagonistas del segmento en el siglo XI (un caballero, su hijo y un gigante que les acompaña) parecen casi un trasunto (paródico, eso sí) de nuestros Trueno, Goliat y Crispín.

También es reseñable que, pese al marcado tono infantil (que irá perdiendo en cada nueva entrega) puede verse a los malvados atravesados por espadas y flechas. Recordemos que, por la misma época, Frank Miller tenía que inventarse subterfugios en Daredevil porque la editorial no permitía que las armas blancas sobresalieran de los cuerpos.

El cementerio de los elefantes

Bajo este título se recogen dos historias que apenas tienen una relación tangencial (la tribu de los Bangobango). La primera de ellas se centra en una expedición a África en busca de una placa fotográfica que muestra al famoso explorador Livingston. Leyéndola, es difícil sustraerse a la idea de que entonces Chaland había entrado en contacto con En busca del arca perdida (con detalles como el uso del látigo o dos expediciones en busca del mismo objeto preciado), si bien desde las constantes del género al que rinde devoción (la población autóctona, por ejemplo, responde a los estereotipos racistas de Tintín en el Congo, que aun hoy día siguen despertando controversia). El gusto por el detalle y la caracterización se siguen refinando. Los elementos que en un momento pasan a primer término ya estaban en viñetas anteriores en segundo plano, como la caja de cerillas con la que Freddy quema el mapa falso con el que pretende engañarlos su guía. El relato, eficazmente narrado, peca de una resolución algo bufa, que empaña el resultado final, si bien puede considerarse satisfactorio y más consistente, en líneas generales, que el álbum anterior.

La segunda parte, sin embargo, no desarrolla sus potencialidades y demuestra el estancamiento de la fórmula, al no acertar a extraer todo su jugo a una historia de venganza con ecos de Conan Doyle. Por el contrario, goza de un final adecuado, que la hace parecer mejor de lo que es.

El cometa de Cartago

El propio Chaland debió de ser consciente de que la fórmula se agotaba, pues pidió ayuda en la parte escrita a Lepennetier (Yann). Fruto de esta colaboración surge el tercer álbum de la serie, y el más desconcertante. La trama gana una sorprendente madurez, entrando en los terrenos de la serie negra (arranca con una situación arquetípica: el cadáver de una mujer hallado en una playa) y de las obsesiones artísticas (entre un escultor y su modelo) a la vez que se mezcla con los malos augurios de un cometa que, en la mejor tradición del género de terror, transforma a sus ciudadanos. Hay mucho en estas páginas de colectividad enajenada, como se ve a menudo en tebeos de corte fantástico (Hellblazer, La Cosa del Pantano, Dylan Dog), con la excepción de que en este caso parece buscarse más un efecto onírico y/o poético que terrorífico, gracias a paralelismos con la historia de Cartago. Los autores mezclan los ingredientes en la fina línea que separa la confianza en la inteligencia del lector con el simple juego de referencias crípticas. Con todo, lo más decepcionante es que se plantean interesantes líneas argumentales (el científico del batiscafo, el romance no correspondido entre Dina y Freddy) que se dejan luego en el aire, como si no hubieran existido. Es probable, además, que el experimento se plantease demasiado pronto, con unos personajes aún no del todo asentados, con lo que el cambio de registro puede ser excesivamente brusco.

Vacaciones en Budapest

Luego del campo de pruebas que supuso El cometa de Cartago, los autores regresan a la narración tradicional con su particular visión de la rebelión de Hungría contra los rusos tras la muerte de Stalin. Eso sí, enriquecida y matizada por la experiencia anterior. De los inicios como serie infantil y juvenil ya no quedan ni trazas, si exceptuamos -evidentemente- las características caricaturescas de la línea clara. Pero las ambigüedades, traiciones, matices y complejidades de la trama no sólo la convierten en un drama “adulto” de pleno derecho, sino que difícilmente un niño hallará solaz en unas peripecias que rehuyen, diríase que voluntariamente, cualquier concesión al espectáculo. No en vano, el creador de la serie, en una carta de 1985, aseguraba: “Me gusta contar un suceso menor de apenas tres minutos en 43 páginas y luego resumir la vida de una persona en una página”. Este no es el procedimiento que emplea, en verdad, pero sí evidencia que los sucesos que a Chaland interesan pueden ser distintos de los que uno esperaría en un relato de género. En todo caso, el resultado es sobresaliente. Al avance logrado en el álbum anterior en cuanto a caracterización, se suma ahora un guión sin fisuras, potenciado por la claridad expositiva que el dibujante ha tenido desde sus primeras planchas. El único pero nace de los prejuicios que esperarían que un enfoque como este precisa de unas ilustraciones “realistas” tipo el Bilal de Las falanges del orden negro.

F-52

Este es, con toda probabilidad, el mejor álbum de la serie. Y si bien puede objetarse -otra vez- que la conclusión no es todo lo brillante que debiera (no quiero destriparla, pero digamos que mientras es obligado quitarse el sombrero por la resolución del tema del espionaje ruso, lo del matrimonio de primera clase resulta algo tópico), el viaje vale la pena. El argumento principal (una niña desaparece en un avión transoceánico, con la razonable desesperación de la madre) ha sido copiado a menudo, incluyendo lo que supone la situación contrarreloj de tener que resolver el problema en vuelo. Resuenan ineludibles ecos hitchcockianos (La dama del expreso) y tintinescos (Vuelo 714 para Sidney), sin embargo, el modelo de narración alcanza tal perfección y sofisticación, que supone un nuevo paradigma a partir del que medirse. Es notabilísima la cantidad de personajes con que se desenvuelven los autores en un tour de force con las inevitables reminiscencias de Agatha Christie y sus búsquedas de sospechosos. El trío protagonista, además, sigue progresando y en esta ocasión han encontrado trabajo en distintos cometidos del avión.

Un funesto accidente de tráfico (en el que también pereció su hija) nos privó del autor en la cima de su talento. Si Chaland hubiera seguido a la altura de estos dos últimos trabajos (incluso, ¿quién sabe? superándolos) ahora estaríamos hablando, huelga decirlo, de uno de los puntales de la historieta francobelga de todos los tiempos. Pero nunca lo sabremos, claro. Freddy Lombard y sus amigos quedaron detenidos en el tiempo, encapsulados en esos cinco títulos. Con todo lo gratificante que resulta su lectura, no me atrevería a decir que es corpus suficiente para ganar la gloria eterna. En todo caso, los cinco álbumes (más extras) están recogidos en dos tomos publicados por Glenat (ahora EDT), en la actualidad víctimas de los saldos a que la editorial se ve obligada por el cambio de nombre. Si los ven por ahí, no duden en llevárselos a casa. Porque aviso: no sólo jamás volverán a verlos tan baratos (20€ el pack con los dos tomos) sino que, si en unos años no los reeditan, podrán lamentarse de los precios estratosféricos que alcanzarán en el mercado de segunda mano.