Píldoras Nacionales 18

RESEÑAS

Un buen hombre, de Javier Cosnava, Toni Carbos y otros; Ediciones Glénat; 80 págs., color, 18,50 €.

Esta obra de autoría múltiple es como una bella pieza de relojería todavía por pulir y ajustar. El planteamiento de su guionista, Javier Cosnava, es sin duda loable, tanto en lo que respecta a su estructura coral como a su temática de fondo: el peligro de una ética frágil que permita el florecimiento de opciones morales extremas como la del nacional socialismo alemán. Sin embargo, a la hora de dar forma a ese planteamiento, dos son las lacras que le restan algo de su tremenda fuerza.

Por un lado, una cierta premura a la hora de resolver cada capítulo que no deja espacio para densificar la trascendencia de determinados momentos. Premura que también, alguna que otra vez, afecta al retrato de personajes concretos o al desarrollo – insuficiente – de algunas de las grandes reflexiones – subyacentes en el guión – sobre los mecanismos a través de los cuales el común del pueblo germánico pudo participar de aquel horror.

Por otro lado, Cosnava escoge una forma abiertamente literaria de enfocar las distintas escenas y de hacer hablar a los pesonajes, elección que se demuestra muy acertada para mejor reflejar los posicionamientos paradigmáticos y antagónicos de los bandos en situación de contraposición (presos integros y carceleros depravados) entre los que intentan navegar los co-protagonistas «civiles» del relato. Desgraciadamente este abordaje literario, complejo de manejar si no se quiere transmitir cierta sensación de impostura, no siempre encuentra la adecuada representación gráfica a lo largo de una obra por la que transitan dibujantes de muy diversa índole, todos ellos dotados en mayor o menor medida, pero no todos ellos aptos para una historia de este tipo. En los extremos, al principio y al final del tebeo, encontramos a los dos ilustradores que mejor consiguen vehicular el tono de la narración, curiosamente, desde grafismos bien distintos. Toni Carbos, dibujante del primer capítulo y abocetador de todo el cómic, hace gala de un estilo cercano en algunos aspectos al de Max, combinando con habilidad cierto hieratismo majestuoso de sus figuras con la expresividad de sus composiciones constructivistas y de una relativa «caricaturización» de personajes. Por contra, Rubén del Rincón – excepcional y seguido de cerca por Juan Bernardo Muñoz – intensifica la gesticulación de los protagonistas de esta tragedia gracias a la soltura de su trazo y a la sabia utilización de los enfoques forzados, confiriendo a su parte una teatralidad verdaderamente ilustrativa.

Y sí, estas tres aproximaciones artísticas – incluimos también a Juan Bernardo Muñoz – consiguen intensificar el espíritu literario del texto de Cosnava sin transmitir una empobrecedora sensación de artificiosidad… pero no sucede así con el resto de capítulos. Posiblemente, el abocetado de Carbos, dibujante con un grafismo muy personal que sólo encuentra toda su potencia comunicativa en la conjunción del total de sus particularidades estilísticas, ha mermado la vitalidad de aquellos ilustradores que menos se han alejado de él, contagiando de aquel hieratismo que antes mencionábamos a grafismos realistas que carecen de los recursos compositivos necesarios para tornarlo expresivo. Queda entonces una obra a medio hacer, plenamente conseguida en alguna de sus partes, aunque meramente esbozada en otras: una historia de raiz meritoria, tallo insuficiente y brotes esporádicos de brillantez que constituye motivo de peso como para mantenerse atentos a los próximos trabajos de Javier Cosnava y de los ilustradores que le acompañan.

El hombre descuadernado, de Felipe Hernández Cava y Sanyú; Edicions de Ponent; 84 págs, BN, 20,00 €.

Aunque el flamante guionista del último tebeo merecedor del Premio Nacional del Cómic, Felipe Hernández Cava, probablemente sea el mejor escritor de historietas de nuestro país (y uno de los mejores del mundo), no es por ello el más conocido entre el gran público ni tampoco – tal vez consecuentemente – el más comercial. Entendámonos: hablo de comercialidad en su acepción más engañosa, la de aquel producto diseñado para apelar a la mayor cantidad de compradores, y lo menciono en referencia a Felipe Hernández Cava porque, claramente, es este autor quien escoge a su público cuando urde sus obras y, sin duda, lo hace a conciencia y sin someterse a la esclavitud de una cierta preconcepción del mercado. Repasando su dilatada trayectoria literaria se hace evidente que no todos sus trabajos son igual de asequibles. Junto a tebeos de estructura «relativamente» sencilla como el galardonado Las serpientes ciegas, V-Girl o Las memorias de Amorós, encontramos maravillas de compleja lectura como Berlín, Soy mi sueño o este El hombre descuadernado que ahora nos ocupa. En producciones como éstas la barroca ordenación de los tiempos del relato, la opción por unos dibujantes más expresivos que narrativos y la fundamentación del guión en unos referentes históricos y literarios cultos, posiblemente, ejercen como mecanismo disuasor para el lector más intelectualmente acomodado, dejando a Hernández Cava a solas con los «compañeros de viaje» que él se desea. Con más razón sucede esto en El hombre descuadernado, por cuanto el autor aborda a través de este cómic los duelos por la muerte de su madre y por el previo asedio de la sin razón que ésta sufrió a manos del Alzheimer.

Pero que nadie se lleve a engaño porque, si como ya hemos dicho hay veces en las que Hernández Cava declama para un reducido grupo de oyentes, tampoco ahora escoge narrar de forma literal y evidente el proceso de pérdida de la persona que fue salvaguarda de sus noches de infancia, antes bien difiere la expresión de ese dolor a través de un ejercicio de estilo, de por sí, también sumamente elaborado. Y es así que, a tal fin, selecciona un relato fantástico de Guy de Maupassant que para muchos anunciaba su posterior hundimiento en la locura, El Horla, y lo entrecruza con fragmentos imaginarios, verídicos y simbólicos de la vida de este escritor francés que falleció a causa de la sífilis. Como ya es de suponer por lo expuesto hasta el momento, lo hace de manera sumamente rica en contenidos literarios y reflexivos, otorgando gran responsabilidad en la comunicación de registros emocionales al embriagador y dúctil trazo del dibujante argentino Sanyú, en un discurrir narrativo dislocado que progresa en su único discurso desde la amalgama de distintos niveles de realidad: retazos de El Horla que mantienen cierta autonomía textual pero que se funden con la peripecia interior de Maupassant a través del apartado gráfico; sucesos conocidos de la vida del literato y – en especial – de su degradación mental; y escenas inventadas de fuerte carga significativa que dan razón del mundo propio, relacional y semántico, de este hombre del siglo XIX que tanto quiso a su madre, tanto amó la Literatura y tanto padeció el acoso de una paranoia alienante.

Así, pues, son los paralelismos entre Maupassant y Cava los que permiten a nuestro guionista de mayor talla levantar una propuesta historietística de gran envergadura, para nada fácil, a la vez que poder exorcisar el desgarro febril que produce la pérdida del útero materno y todas las sombras y los miedos existenciales que se agazapan tras ese sufrimiento. Para quien ha hecho, de la palabra razonada y del recuerdo orientador, las claves de una identidad lúcidamente libre, el desquiciado ataque de la desmemoria y el delirio no pueden dejar de resultar estremecedoramente amenazantes; más todavía si a quien primero muerden es a nuestra madre.

Por todo ello, porque Sanyú seduce e inquieta con un grafismo que intensifica artísticamente las tensiones psicológicas de los protagonistas del relato y porque Hernández Cava nunca defrauda – menos cuando apunta tan alto como aquí – El hombre descuadernado es …nuestra recomendación de la semana… si os puede más el placer de la reflexión profunda que la frugalidad del entretenimiento liviano.

[El Horla de Guy de Maupassant].

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